Passam pela memória momentos em que o respirar era mais leve e a morosidade dos dias a passarem, embalava minha noção de tempo.
O hálito morno que as tardes vertiam em minha rua nos acompanhava até o anoitecer. T
ecer contigo o fino fio das madrugadas e juntos, unidos no leito, fazer escadas para o sétimo céu.
A loucura talvez não esteja no grito, simplesmente. Quem sabe ela esteja no cruzar a ponte.
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